Dia “de”

Quando eu era puto os únicos dias “de” eram o Natal, o meu dia “de” anos, o dia “de” começo das aulas e o dia “de” começo das férias.
Depois, cresci um bocadinho, e só por acidente, comecei a perceber que acabava com as minhas namoradas de inverno invariávelmente a 19 de Junho.
Poderia ter-lhe chamado o dia “de” qualquer coisa…tipo…dia “de” Abertura do Verão Inconsequente, ou algo do género…

Depois, cresci, ainda mais um pouco, não muito, mas o suficiente para dar o nó. Aí tive que inserir alguns dias “de” no protocolo, porque assim o é…

Depois…não, não cresci. E aí os dias “de” passaram a ser os dias de de anos dos meus amigos e de a quem quero bem. E mais nada.

Ao lado, na rádio e na tv, comecei a perceber que existiam por aí, instituídos, mais dias “de”… como o Dia Internacional da Mulher ( porque não do Homem?), Dia Internacional da Criança, Dia “de” o Pai, dia “de” a Mãe, e, finalmente, o Dia “de” S. Valentim.


Ok.
Só o festejei uma vez, por graça, há uns anitos, respeitando os dois passos. E eis a minha impressão:

Flores: filas intermináveis, mesmo nas mais lojas mais trendy, para chegar a um balcão onde nos entregam autênticos molhos de hortaliça, que levamos para o carro a tropeçar nos buracos da calçada, porque os olhos não nos saem daquela autêntica porcaria que nos custou o equivalente ao jantar.
Ao chegar ao pé da criatura, com a vergonha, a única atitude elegante é dizer mal daquilo que está já em voo elíptico para o banco de trás. E rir, a dois, do facto do ramo de flores mais feio que no passou à frente ser aquele.
Bom humor… sempre necessário.

Restaurantes: para não ser um dos habituais, porque o dia é diferente, escolhe-se um outro. Mesmo com marcação, é óbrigatória a pose de matraquilho à porta, juntamente com vários outros parzinhos, todos encostados como pinguins no meio duma tempestade antártica…(Ainda bem que a data se festeja no Inverno). Surpresas agradáveis: Um gajo vai olhando para as mesas e vai vendo algumas caras conhecidas em enlaces insuspeitados ( olha aqueles dois… quem diria…).
Sentados, o stress, o pivete a testosterona e adrenalina do empregado é o hors-d’oeuvre que nos cerra o apetite para o que de intragável se segue preparado por quem na cozinha está também a dar o seu litro de suor…

Romântico, não é?

Dias “de”, nunca mais. A sociedade de consumo que se autofagize sem mim… please.