Dr. Jekyll & Mr. Hide

Utilizei, no título, o "&" comercial por ser a firma mais sólida do mercado.
E a menos visível: mais transparente que o ar...

Dr. Jekyll é o senhor engravatado que chega todos os dias à garagem do escritório. Recolhe o casaco do cabide do carro. Faz piscar as luzinhas do automóvel enquanto os seus passos ecoam na garagem ainda vazia. No elevador ajeita a gravata mais uma vez e encolhe a barriga. Pela lapela puxa o casaco para cima, depois de alisar o cabelo.
Está pronto para a abertura das portas do elevador, mesmo em frente à recepcionista.
Cumprimenta a Dona Lurdes, que lhe acena com um sorriso de olhos muito abertos, ocupada com o auricular.
Entra no gabinete e olha lá para fora, para os carros na rua, que apitam baixinho, enquanto pendura o casaco no cabide. Aceita o café que vem numa bandeja.
Passará o dia entre reuniões, utilizará termos como "sinergia", "pró-actividade", "clarificação" e tomará decisões sempre consensuais até, no final do trabalho, pelas oito, pegar de novo no casaco, ligar para a mulher a dizer que tem um jantar de negócios com os espanhóis enquanto se desculpa com a falta de rede do elevador para lhe mandar um último beijo.
Tira a gravata, já no carro. Olha para o espelho. Só vê os seus olhos. Ainda não tem muitas rugas à sua volta... Sorri.

Mas o sorriso acentua as rugas a Mr. Hide... que se vai portar mal o resto da noite, entre uma jantarada com os amigos e uma passagem pelo ar condicionado duma casa de strip, que o acorda mais um pouco.
Utilizará termos como "foda-se", "ai o caralho" e "olha-me para aquele cu". Acaba a noite no trombinhas, a apalpar a lamela de Viagra no fundo do bolso interior do casaco, enquanto a brasileira do costume lhe acena com um sorriso despedido-se do interlocutor. No quarto da pensão dá mais uma snifadela. E graças à Pfizer e apesar do álcool, penetra a brasileira em tudo o que é sítio. Foi ela que lhe colocou o preservativo.
O ar fresco da rua não lhe chega para o colocar bem disposto. Nem sequer se despediu dos outros.
Chega a casa e o portão da garagem faz um chinfrim. A mulher está na menopausa. Mais desagradada pelo cheiro a álcool e pelos encontrões de Mr. Hide pelo corredor em direcção ao quarto, que por aquilo que ela adivinhou que ele andou a fazer. Contudo, mal-amado e bem-bebido, Mr. Hide chama-lhe puta ciumenta. Não é a primeira vez. O resultado é uma sessão de gritos e um candeeiro pelo chão.
Mr. Hide olha para o espelho, onde, de manhã, antes de sair do quarto... se encontrava o Dr. Jekyll.

Admiram-se que o Bob Geldof tenha dito o que disse, durante a conferência sobre Desenvolvimento Sustentável?
Esquecem-se duma coisa: os únicos neste mundo que não sofrem de dupla personalidade, que não se desdobram em Dr. Jekyll & Mr. Hide... são os artistas. Principalmente um ex-punk como Bob Geldof.

Onde tinham a cabeça os organizadores*?
Não fizeram os trabalhos de casa.
Pensaram: alguém mediático, importante a nível mundial... mas não no Porquê...
...foi o mesmo que ensaiar um lança-chamas numa refinaria.



*Em Portugal, claro. País sem cérebro.